現在就是最好的時光

　　小時候，村裏來了一位先生。他跟我媽說：“你的女兒，腳野，必将與你千裏之外。”我記得，先生剛說完，我媽就哭了，那是以後要隔得遠遠的，見不着女兒啊。

　　我聽到這個預言反而很開心，因爲我迫不及待地想要離開那個小村莊，去外面的世界看一看。我後來去了小城讀書，又來了北京讀書，這幾年腳丫子也踏過了好幾個國家。總之，我始終覺得父母還年輕，這些年我似乎從來沒有真正想過家。

　　又是一年中秋，一個團圓的日子，我還是沒能陪在父母的身邊。但是今天跟媽媽打電話時，我居然有些想她。

　　從外出求學時候起，就背上行囊，背井離鄉。但那時候，我還不懂得遠行的意義，一心隻想逃離，去看外面的風景。沒想到，後來成了一個回不去的人。

　　剛畢業的幾年，父母還跟我講，鄰居跟我一邊大的女孩兒離家近，中秋都可以回來陪父母。言語中，我聽到了他們的失落。但失落歸失落，媽媽顯然還是站在我的立場上原諒我的沒回家。言外之意是因爲我隔着遠，所以可以不回家。

　　其實，從北京到山東老家，坐高鐵也不過3個小時。

　　上學時，我有借口，回家車票不好買還貴，那時候沒錢，父母理解我。剛畢業的時候，我也有借口，因爲自己掙錢少，還是沒錢，所以中秋不能回家陪父母。後來畢業幾年，有錢了，我沒有男朋友，不願意聽父母和鄰居唠叨，所以我還是不回家。再後來，我依然不回家，理由是因爲一個人呆着習慣了。

　　曾經有一年春節，我一個人背上行囊去了尼泊爾。那時候，我以爲自己年輕，一定要多去外面的世界看一看。而回家，實在找不到什麽樂趣。鄉裏鄉親的那些話題，我覺得非常無聊。

　　父母一向很開明，他們曾經說：海闊憑魚躍，天高任鳥飛。但是，那個跨年夜，我媽聽着我在外面和别人一起過年的聲音，她又哭了。她說，她已經63歲了。我那年還是少年不識愁滋味，還是不知離鄉之苦。我沒有讀懂母親的心願。

　　中國人的故鄉是世俗的、道德的，彌漫着親情、風塵和鄉村的氣息。記憶中，那裏沒有工業文明的喧嚣，沒有欲望的蒸騰，沒有赤裸裸的争奪，沒有明晃晃的仇恨，隻有甯靜。在甯靜的田園裏，自然、心靈、人，一切都是和諧的，充滿了情意，像一首純潔的詩。

　　我們這代人，其實挺特别，大部分80後在十八九歲甚至十五六歲的時候，就開始踏上了背井離鄉的路。上大學的城市，似乎順理成章就成爲了自己的第二故鄉。在外漂泊久了，鄉愁就漸漸淡了，淡到幾乎被遺忘，甚至倏然提起，竟覺得有些不正常。

　　在強大的生存壓力下，我們學會了快速自愈，像身體的白細胞抵禦流行性病毒一樣，我們用假裝平靜來麻痹自己思念故鄉的腫脹。我們貌似日子過得充實，貌似在享受着生活的樂趣，貌似在過着平凡美好的時光。然而，某一個時刻，某一句話，某一個畫面，也許就會讓我們緊繃的神經崩盤，讓我們嚎啕大哭。

　　沒錯，其實我們隻是看起來很冰冷，很堅強。

　　背井離鄉之路，會很難回頭，這是一條需要一個人獨自走很久很久的夜路。也許需要一個人走過很多很多個孤獨的月缺月圓，從沒心沒肺，到心如刀割，到淚流滿面，到如坐針氈。可能這也是一條看起來很美的路，因爲每個爲夢想揮灑過汗水的人，都或長或短、或深或湹仄穱L過這種滋味。

　　團圓的日子，能跟家人相守在一起，自然是最最美好的願望。可是，如果此刻你依然是孤獨一人身在他鄉，無論你眼下正在發生或者經曆什麽，無需着急，不要落寞，相信我，現在就是最好的時光，隻要你是在路上。

　　现在就是最好的时光

　　小时候，村里来了一位先生。他跟我妈说：“你的女儿，脚野，必将与你千里之外。”我记得，先生刚说完，我妈就哭了，那是以后要隔得远远的，见不着女儿啊。

　　我听到这个预言反而很开心，因为我迫不及待地想要离开那个小村庄，去外面的世界看一看。我后来去了小城读书，又来了北京读书，这几年脚丫子也踏过了好几个国家。总之，我始终觉得父母还年轻，这些年我似乎从来没有真正想过家。

　　又是一年中秋，一个团圆的日子，我还是没能陪在父母的身边。但是今天跟妈妈打电话时，我居然有些想她。

　　从外出求学时候起，就背上行囊，背井离乡。但那时候，我还不懂得远行的意义，一心只想逃离，去看外面的风景。没想到，后来成了一个回不去的人。

　　刚毕业的几年，父母还跟我讲，邻居跟我一边大的女孩儿离家近，中秋都可以回来陪父母。言语中，我听到了他们的失落。但失落归失落，妈妈显然还是站在我的立场上原谅我的没回家。言外之意是因为我隔着远，所以可以不回家。

　　其实，从北京到山东老家，坐高铁也不过3个小时。

　　上学时，我有借口，回家车票不好买还贵，那时候没钱，父母理解我。刚毕业的时候，我也有借口，因为自己挣钱少，还是没钱，所以中秋不能回家陪父母。后来毕业几年，有钱了，我没有男朋友，不愿意听父母和邻居唠叨，所以我还是不回家。再后来，我依然不回家，理由是因为一个人呆着习惯了。

　　曾经有一年春节，我一个人背上行囊去了尼泊尔。那时候，我以为自己年轻，一定要多去外面的世界看一看。而回家，实在找不到什么乐趣。乡里乡亲的那些话题，我觉得非常无聊。

　　父母一向很开明，他们曾经说：海阔凭鱼跃，天高任鸟飞。但是，那个跨年夜，我妈听着我在外面和别人一起过年的声音，她又哭了。她说，她已经63岁了。我那年还是少年不识愁滋味，还是不知离乡之苦。我没有读懂母亲的心愿。

　　中国人的故乡是世俗的、道德的，弥漫着亲情、风尘和乡村的气息。记忆中，那里没有工业文明的喧嚣，没有欲望的蒸腾，没有赤裸裸的争夺，没有明晃晃的仇恨，只有宁静。在宁静的田园里，自然、心灵、人，一切都是和谐的，充满了情意，像一首纯洁的诗。

　　我们这代人，其实挺特别，大部分80后在十八九岁甚至十五六岁的时候，就开始踏上了背井离乡的路。上大学的城市，似乎顺理成章就成为了自己的第二故乡。在外漂泊久了，乡愁就渐渐淡了，淡到几乎被遗忘，甚至倏然提起，竟觉得有些不正常。

　　在强大的生存压力下，我们学会了快速自愈，像身体的白细胞抵御流行性病毒一样，我们用假装平静来麻痹自己思念故乡的肿胀。我们貌似日子过得充实，貌似在享受着生活的乐趣，貌似在过着平凡美好的时光。然而，某一个时刻，某一句话，某一个画面，也许就会让我们紧绷的神经崩盘，让我们嚎啕大哭。

　　没错，其实我们只是看起来很冰冷，很坚强。

　　背井离乡之路，会很难回头，这是一条需要一个人独自走很久很久的夜路。也许需要一个人走过很多很多个孤独的月缺月圆，从没心没肺，到心如刀割，到泪流满面，到如坐针毡。可能这也是一条看起来很美的路，因为每个为梦想挥洒过汗水的人，都或长或短、或深或浅地品尝过这种滋味。

　　团圆的日子，能跟家人相守在一起，自然是最最美好的愿望。可是，如果此刻你依然是孤独一人身在他乡，无论你眼下正在发生或者经历什么，无需着急，不要落寞，相信我，现在就是最好的时光，只要你是在路上。